Сижу, задумчив, на балконе,
Пытаюсь выжать их себя строку.
Меня Морфей к подушке клонит,
Противиться ему я не смогу!
Под вечер чуть похолодало,
И с моря дует лёгкий ветерок.
Сегодня нет, похоже, дара,
Поэта не работает перо.
Душа вольготно отдыхает,
Ей в чувствах тоже нужен перерыв.
Никто поэта не охает,
За то, что погасил в душе порыв.
Он днём немало поработал:
Стихи, цитаты, письма, черновик.
Творцом на всё даётся квота,
Работать так поэт давно привык.
Уже не пишет авторучка.
Чернил вчерне закончился лимит,
И не карлючит закорлючка...
На новой трассе грузовик гремит.
Ещё не кончена дорога,
Щебёнку для асфальта завезли,
На стройке грузовик отгрохал...
Поэта скрип машины ржавой злит.
К поэту не идут шедевры,
Строка застряла где-то в пол пути.
Он в мире не последний и не первый...
От самоедства, правда, не уйти!
Пытаюсь выжать из себя строку...
© Copyright: Леон Маринеро, 2012
Свидетельство о публикации №112080902746
Свидетельство о публикации №112080902746
Рецензии
