Белый лист в темном углу

Пустой лист в темном углу летнего вечера,
Еле слышно пульсацию воздуха раскаленного,
Да еще, пожалуй, стон признания искалеченного,
Остывающего, но упорного, пораженного, но влюбленного.

Гулкие шаги на лестнице все быстрей удаляются,
Без права вернуться, без надежды на прощение.
А чувства потрепаные на ковре не лежат – валяются,
Все надеясь бессмысленно на ушедшего возвращение.

Подсознание рвется наружу, реальность вспарывая,
Не желая верить и признавать поражение пробуждения.
И желания блеют, толпятся безумной отарою
В голове бестолковой, не готовой к мышлению.

Сквозняки отнимают тепло, беспардонно выстуживая
Все нагретое, теплое, годами насиженное.
А я правду из собственной совести потихоньку выуживаю,
С губами надутыми, на всё и вся нестеримо обиженная.

Только капает кран, не закрытый от чувства небрежности,
Раз в секунду, часы от безделья нарочно сверяю я.
Воздух сперт без давно упорхнувшей, забывшейся свежести,
И скользит, и струится сквозь пальцы лишь время дырявое…