Отчего мне плат?

Мне, зачем сюда, отчего мне плат
или простыня в акушерском кресле?
Не просил я вас и не виноват
если...
... Качнулся маятник. Зачем завод пружин?
Какая цель мне здесь? За что, как пробка выслан?
Вот ты, кто виноват, оборотясь, скажи:
зачем мне соль земли и грома близкий выстрел?
Глотать ли кислород? А, может, задохнуться
вот тут же, во младенчестве верёвкой пуповин?
И так в посудной лавке в фарфорах тихо бьются,
то Блок, то Северянин, то Александр Грин.
Мне глин
собою пополнять теперь уже, наверное...
Ах, этот банк неудержимой спермы.
Ты ясным белым пламенем гори.
Зачем меня уже клещами кто-то тащит
на круг для гончара - ваятеля посуд?
Зачем открыта щель - широкое влагалище,
которое пасут?
На суд?
Зачем? Ведь я ещё безгрешен.
Ну, разве, написал вот эту пару строк.
Ах, пусть бы в пуповине я лучше был повешен
за щиколотки ног.
Ору. Хватайте белый плат.
Вяжите мне стальные связки.
Уже недалеко желанный мой закат
в индейской ритуальной пляске.
Всё суета... А книги - просто хлам.
Вон бюст Шекспира на стеклянной полке.
Бросок о стену, падают осколки...
О, бедный Ёрик!
...Или же Хайям?

   07.08.2012