Вот - смерть. И не надышишься,
По тверди пеной пышешься,
Всё ни к селу, ни к городу...
"Стой, не целуй, не в пору тут!"
Ты ждёшь, что я не выдержу -
Терпёж, штырями выперший,
Погонит тело прочь от нас:
"По коням!" Пфе! Лопочет "пас"...
Чёрт, развернуться надо б нам!
Лёд глаз - к вину со снадобьем,
И - сердца захлаждение,
И - смерть в сетях дождей моя...
180 градусов -
Всё, осень, дескать, радуйся!
Нет боли - онемение,
Не более, не менее...
Вот - смерть. Псевдоомограмма
© Copyright: Ищущий Её, 2012
Свидетельство о публикации №112080708393
Свидетельство о публикации №112080708393
Рецензии