Картина

Нет, не маслом картину пишу,
А стихом и душою поэта.
(Может где-то чуть-чуть согрешу,
Приумножив достоинства лета.)
Капли росс на траве заискрятся
По утру, ослепляя собой.
Можно запросто в них искупаться.
Окунуться в туман с головой,
Где медовым своим ароматом
До пьяна одурманят цветы.
А ручей под горой, перекатом,
Вам, напомнит былые мечты.
Солнце бликами нежно играет.
Воробьи растянулись в пыли.
В этот миг всё во круг замирает.
Только слышится где-то в дали,
Как, кузнечики скрипки настроя,
Заставляют их томно рыдать.
В этот час, не земного покоя
Я пытаюсь картину создать.
Не нужны мне мольберты и краски.
Вся палитра в душе у меня.
И как будто по чьей-то подсказке
Ложу рифмы, сердца бередя.
В тишине сквозь пурпур от заката,
Пролетят журавлей косяки.
Облаков розоватая вата
Отразится на глади реки.

Не повесить картину на стену.
(Что стихом, создавал я для, Вас.)
Не продать, не предать её тлену.
В ней, как будто бы чей то наказ.
Сберегать всё живое, дивиться,
Всем, что в жизни, для счастья  дано.
Ароматом волшебным напиться.
На душе оставляя панно.