Баллада о выборе

Мишень. Смешенье чёрного и белого.

Есть друг, есть враг, иного не дано.

В цене горбушки хлеба подгорелого.

Еда пьянит, как крепкое вино.


Острее ощущаются правдивые

Слова и чувства, мысли и дела.

И верные дороже, чем красивые.

А жизнь и так одна у нас была.


Нет времени и говорим лишь главное.

И делаем лишь то, что говорим.

Как сказку ждём секунд теченье плавное.

В те дни, когда взрываемся, горим.


Как чуда ждём возможности расправиться.

И бег сменить на чёткий, гордый шаг.

И не оружье обнимать, а дочь-красавицу.

Не думать, кто за лесом — друг иль враг?


Война идёт, а мы скользим по времени.

Снежинками, что тают по одной.

Нас давит вес свалившегося бремени

И часто забываешь, что живой.


А кто живой? Сейчас ты улыбаешься.

Но пуля из ствола уже летит.

И отойдёшь, и даже не покаешься.

Обиженный тобою не простит.


А мёртвый кто? Вот трус от залпов прятался,

Потом шальной осколок в грудь поймал.

Герой глаза в глаза со смертью цапался,

Не раз другому дни его спасал.


Кому-то в памяти людской гореть лампадою,

Кого-то помнит лишь одна старушка-мать.

Кому в слезах на грудь при встрече падают.

Руки кому-то не желают все подать.


Войны круженье, как воды в стакане.

На дне соринки, глина и песок.

Те, кто живёт без цели, как в тумане.

Те, кто гадает, вышел ли их срок.


Живут не ведая зачем, не видят свет.

Любовь не ценят, честность, дружбу, веру.

К чему писать о них, коли их  нет?

Довольно! Надо знать предел и меру.


Люблю живых. С открытыми глазами.

С душою светлой, детскою простой.

Тех, кто приемлет сказку с чудесами,

Кто их дождётся, как мечту — Ассоль.


Люблю живых. Спокойных, умудрённых.

Тех, кто в смешенье дат находит суть.

Иллюзией чудес не ослеплёных,

Мираж, не принимающих за путь.


И тех, кто осознал свою дорогу,

Предназначенье, освещённое мечтой.

Тех, кто идёт зигзагами, но к Богу,

Не слыша крика нераскрывшихся: — «Постой!


Нельзя! Мы грешны, не святые.

Тебя не пустят, там добро и свет».

Они идут раздетые, босые.

И в их стремлении сомненьям места нет.


Идут, идут, на кочках спотыкаясь.

За день раз сто поднявшись и упав.

Они встают, неспешно отряхаясь.

И снова  к цели. Раз иду — я прав.


Так есть. Уже сейчас. Уже сегодня.

Дорога кончится? Другая вслед за ней.

Так и идут, о цели дальней помня,

Смеясь открыто каждому из дней.