В подземном переходе народа куч мала,
Скрипач играл на скрипке, и плакала душа.
Слеза катилась прямо за пазуху ему
И мерзли от мороза слезинки на ветру.
Заплаканная скрипка, с слезою музыкант,
А может все ошибка? И трезв я, а не пьян.
А может я на скрипке совсем не так играл,
А может зря я ноты фальшивые не рвал.
По нотам, по фальшивым пол жизни я играл
И то, что не любили, совсем не замечал.
Теперь гляжу на скрипку, натянута струна,
Боюсь еще не много, и лопнет, как душа.
И что я буду делать с разорванной душой?
Так хочется услышать, любимый и родной.
Тогда б достал я ноты, что спрятал так давно,
Сыграл бы все без фальши, лишь только для нее.
скрипач
© Copyright: Лариса Чернявская, 2012
Свидетельство о публикации №112080704607
Свидетельство о публикации №112080704607
Рецензии
Очень интересный стих. Здорово. Понравилось очень
Дмитрий Серебряный 07.08.2012 14:11 • Заявить о нарушении
Дмитрий Серебряный 07.08.2012 14:11 • Заявить о нарушении