Так уходят корабли в последний рейс,
Растворяясь в дымке утреннего света:
Распускают паруса, но на ответ им
Не хватает милости небес.
Так бегут в чужой, холодный город,
Холод принося с собой внутри:
...Мама, посмотри, ведь я так молод,
А отсчет уже подходит к цифре три...
Так не пишут откровенных писем,
Так не просят, будучи в нужде...
Так не слышат, не хотят, не видят
Что еще чуть-чуть, и быть беде...
Так однажды избавляются от чувств.
Или лечатся. Встают, и всё, здоровы.
Мир без чьих-то глаз уже не пуст,
Он скорее новый. Незнакомый.
Так пытаются по-прежнему лететь:
Путаются в проводах, где было небо.
Так меняют дерево на медь.
Пух на мед, патроны- на мечеть.
И "а может быть" на "так и не был".
Так меняют
© Copyright: Диана Тимберленг, 2012
Свидетельство о публикации №112080702962
Свидетельство о публикации №112080702962
Рецензии