Письмо

Я пишу к тебе из вчерашнего детства,
Запах розы бьет больно собой по лицу.
В нашем мире витает дух малолетства,
Повторяя загадочных дней череду.

Люди ползают томно на мокром асфальте
И ногтями царапают твердую грязь
И, рисуя мозаику в разбросанной смальте,
Металлический мир разукрасить стремясь.

Осень падшими листьями дух испускает,
Наступает на глотку ей снегом зима.
Напряженный шум битвы вдали затихает,
И весь мир погружает в состояние сна.

Знаешь, друг, в нашем мире не так уж и плохо,
Я спешу рассказать об этом, смеясь.
Вижу красочный мир глазами чужого,
Но боюсь, что разрушу тонкую связь.

Уголки запыленной планеты стирая,
Подрисую я краски неровным штрихом,
Чтобы, вновь запылившись, жизнь, умирая,
Оставляла завет не жалеть ни о чем.

Бесконечное время, густое, как масло,
Неохотно течет, избегая меня,
Пребывать в тишине, замолчать – безопасно
У закрытой двери затонувшего дня.