Я рисую тебя

        Я рисую тебя. Не портрет, но моё представление о тебе, моё ощущение тебя, твоё отношение ко мне. На бумаге для пастели размыт контур фигуры, но ты, смеясь, узнаёшь себя, хотя это только линии обозначившие движение. Лица не видно, на него падают тени от кустов сирени и деревьев высящихся над ними. Ты радуешься сходству, шепчешь: как похожа. Прижимаешься ко мне, обняв, но нисколько не мешая.
       Я рисую тебя. Волосы послушные ветру развиваются и спадают на лицо, рука плавным движением отбрасывает их. Угадывается то, что ты улыбнулась, вполоборота смотря на цветущую сирень. Вот бабочки несколькими лепестками пронеслись мимо, едва не задевая твоё платье, красивое красное платье, так подчёркивающее плавность изгибов тела.
       Ты целуешь меня в висок, еле уловимо прикасаясь, но это касание, едва уловимое, почти невесомое, так прекрасно. Оно нежнее слов, которые ты мне шепчешь. Я замираю на миг, пастельный мел не нанёс тебе белый лепесток в волосах, подаренный сиреневой ветвью.
       Я рисую тебя. Я рисую мир вокруг тебя. Я рисую ту радость в душе и сердце, что переполняет меня. На картине нет меня, но ты говоришь, что я угадываюсь в ней: бабочкой, лепестком, воздухом, струящимся и играющим светом и тенями, бликом на плече и щеке.
       Ты плачешь.  Я знаю: картина тебе нравится... очень-очень... Ты целуешь меня тёплыми, мокрыми от слёз губами. Комочек в горле, от нарастающего тепла в груди, мешает мне говорить, и я просто отвечаю тебе...