Это не страшно

Это не страшно, родной мой, до завтра стянется,
Дыры в жилете только, увы, огромные,
Впрочем, подшить да отдать квартальному пьянице…
Тела такого не станут носить и бездомные.
Но это не страшно, родной мой, ведь помнишь старые
Сказки о серых волках, полнолунием вскормленных.
Все заживет, отболит. Мы, родной мой, странные,
Носим в саднящих ранах всю боль иных,
Не умеющих ждать избавления, лечим души им,
А тела подживают от зелий, бинтами скрытые.
Это не страшно, родной мой, что дым так душит –
Травы сгорят, не ты – пламя нынче сытое.
Это не страшно, родной мой, что шрам останется,
Волчьи лобзанья, известное дело – памятны.
Только не спрашивай, милый, что дальше станется,
Место в норе волчицы давно уж занято.
Ты, мой родной, прости, не хотела до мяса, но
Так получилось - чем искренней, тем болезненней.
Знаешь, теперь мы с тобой чем-то странным связаны:
Болью, предсмертьем, раскаяньем, нежностью, песнями.
Это не страшно, родной мой, до завтра стянется,
Я проводить тебя выйду в рассветное зарево.
Все станет прежним. Волки, родной, не прощаются,
Так что, мой милый, счастливо. Проваливай.