Лишь поэт...

Там, где медь, темнеем гневно.
Иль скорбим о душах чутких,
о пострелах, в высь взлетевших,
улетевших, чтоб исчезнуть...

о неброских и надменных -
мы горюем, если - утро,
горькой тризной их отметит...
но по-разному горюем...

кто сегодня ближе сердцу?..
вот о них-то слёзы льются...
и размыта на фанерке - надпись...
кто он и откуда, к нам случайно
залетевший, сдержанной бедой опутан...

и жалеючи бьют стрелы - голубые -
молний белых, с интервалом -
до минуты...это ведь годок покинул
мир сей бренный и не глупый...
это ведь пришла кому-то весть -
рыдание-веленье вдруг готовить домовину...

понесут его...окрестно вдруг умолкнут...
и прижмутся вновь друг к другу - тепло -
люди...не услышать сожаленья,
если бомж, бродяга никлый
и забытый провиденьем...

только, как же? всё забыто?
ждёт он строчек - двух, примерно,
о его пропащей жизни...

и пострел, свой путь отметив -
яркой вспышкой, разве лишний
- был?!

лишь поэт, средь ста отметин,
не своих, чужих...
а своих-то, может, тыща...
всё заметит...
в небе вспышку...
где, внепланово, мальчишка,
осторожно! поднебесье! -
не успеют ему крикнуть,
как отметился он в небе,
чуть, едва, из детства вышед...
ший...

и размытую фанерку...
и расхристанный оркестрик,
душу ставящий на место -
песни...

напишите...
напиши, мол...

в кратком и - недружном,
вместе, собирались дорогие...
горевать...там где медь...
играл оркестрик и бабахал заунывно...
водкой музыканты грелись
очень инициативно...
правда, точно брали тему...
не фальшивили привычно...
и, тяжелый, сыро делан,
опустили домовину...

ах, зачем он?.. что он сделал?
ничего пусть...все простили...
слово точное, прицельно,
помнится лишь: загубили...

а кого, как?
зимой? летом?
осенью?
иль рек разливы?
исповедался при этом?
кто ж успеет, мой родимый?..
если только по болезни...

и безвестный иль известный
одинаково почили...
лишь поэт, средь ста отметин,
не своих, чужих...
а своих-то, может, тыща...
всё заметит...

6-7.08.12.