А мыши прогрызают потолок.
Их тень глазами псов в бездонно чёрной нише.
И, пальчик приложив, к чему глядеть в окно,
Где всё равно сюжет другим не вышел.
Пол, потолок, меж ними стынет «но».
Квадратный метр, бездомная квартира.
Их пустота заполнена игрой,
Бесстрастных стен в преддверии сортира.
Летит под танк пятисоттонная граната,
Отходы принимает водосток:
Все те слова, что болью накипели…
Но боль ушла… а накипь съела моль.
И до-ре-ми-фа-соль обугленного лета….
5 августа 2012 в 16:04
мыши прогрызают потолок...
© Copyright: Игорь Нехаенко Одесса, 2012
Свидетельство о публикации №112080600668
Свидетельство о публикации №112080600668
Рецензии