Без названия

У всех какие-то там битвы
С богом, с дьяволом. Молитвы,
Причитания, клинки, угрозы,
Мимозы, розы и морозы,
Плывёт куда-то кто-то вечно,
Другому — время скоротечно,
Один любовь взял на прицел,
Кто обомлел, оторопел.
Скитальцы бродят по просторам,
Довольные собой, и хором
Поют о том, что не поэты,
Но чуть заденешь, всё, приветы,
Уже бегут со всех сторон
Колокола бьют перезвон.
А кто решил, что он — мессия,
И, в святых думках о России,
Идёт-бредёт в бреду по броду,
Страдает так он по народу,
И изивается на каждой нотке
Как будто уж на сковородке…

Куда приятней только дети,
Изведавшие всё на свете,
Уже семнадцать своих лет
Страданьям давшие обет.
Амур преследует их тело,
Диавол тоже, между делом,
Берёт их руку и рисует,
Пьёт ром и Рим штурмует,
Поёт поэта свои песни,
Не помышляя и о мести,
Будто не ищет он признанья,
Будто вопросы мирозданья
Волнуют только лишь его,
А остальное — не дано,
И будто искренни мотивы,
Будто чисты его порывы,
Будто он жизнь уже прошёл,
Изведал "плохо-хорошо",
И притязанья свои строит
На высь, где добрым строем
Шагают звёзды и кометы,
Где все великие поэты,
Летят сквозь время и миры,
Мимо Молочного Пути,
Мимо Скоплений и квазаров…
И жаждет юноша-поэт
Найти вопрос, а не ответ,
Покой ему не мил, а чужд,
Чужая жизнь из грязных луж
Зовёт его к себе устало,
И, будто счастья юнцу мало,
Идёт за ней за семь морей,
На реях вздёрнув дикарей,
Его так злобно осуждавших,
Юнца-поэта не признавших
Шкипером жемчужины —
Набрал уже сполдюжины.
Нет, ведь не претендуешь,
И на словах идёшь ко дну лишь,
Отсылаешь по друзьям
Туда, сюда, то тут, то там.
И светлый парус, и домой,
Примчал! Ах, был бы молодой!..
Стоп! Но и так ты не старик,
Странно, что главой поник,
И в сопли лезешь, тело сбросил,
На руках — остатки вёсел.
Да, проплыл великий путь,
Можешь лечь и чуть вздремнуть…
Нет? Ах молод? Хочешь ты
Дальше жить, цвести, плести?
Но зачем тогда, юнец,
Ты надел этот венец?
Или, может быть, никто
Не страдал, и нелегко
Жить тебе на свете этом,
Быть непризнанным поэтом,
Повидавшим всё и вся?
Да, трудна твоя судьба,
Но не потому, что горе
Расплескалось в тебе морем,
Где ты даже не бывал,
Просто всё: ты ещё мал.
Видно, как терзаешь душу,
Чтоб размер и как бы Пушкин,
Чтобы смысла глубина
Прочь смывала с корабля,
И как можно больше тем
Ради будущих поэм.
Закрути пружиной строки,
Опиши людей пороки,
И любовь там быть должна,
Неразделённая слегка
Или взаимная — не ясно,
И чтоб совместно — так опасно,
А врозь — никак,
И весь стих так,
А волны бьются в пене страсти,
Напасти пасти и несчастья,
Земля далёкая, чертоги,
Откуда унести бы ноги...
Расти, мой друг, тебе полезно,
И не пытайся, будь любезен,
Так лебезно мечтать о том,
Что не являлось даже сном.