Всё могло быть
на много лучше.
Но то был не я.
Я ошибался во всём,
что видел.
Уже было хотел
вырвать себе глаза.
Надоело не спать,
которые под ряд сутки.
Мне в окна стучатся
мои же кошмары.
Я их боюсь
и поэтому не впускаю.
Что нужно поэту
кроме чистого листа бумаги?
Я пишу без остановки
дрёму прогоняя.
Которые сутки без сна.
И лишь братья меня понимают.
В голове кипят фантазии.
Несбыточные мечты и прошлые,
давно прогнившие сказки.
Что ещё нужно поэту
кроме чистого листа бумаги?
Немного боли,
и всё будет в порядке.
Написано кровью
и без оглядки.
Ночной поэт
© Copyright: Ирина Демко, 2012
Свидетельство о публикации №112080605713
Свидетельство о публикации №112080605713
Рецензии