Мало улиц, и все, как дети, -
им тянуться ещё, расти,
и не так, как у нас, одеты...
Я в глубинке страны, прости.
Для меня здесь причал Харона -
шёл, катился, летел - достиг.
Плач почудился похоронный -
я ещё среди дел и книг.
Я уже... Что уже? - Не надо...
Солнца луч неприлично наг.
И душа всё простору рада -
ей, бессмертной, в углу никак.
Потому не учусь молиться,
и язык не учу чужой.
И восточные всюду лица.
А из окон рассвет - сквозной.
И пырей вдоль обочин сочен,
и ромашек рыжеет луг.
Я, наверно, в словах неточен -
ты прости меня, прошлый друг.
Здесь бы формулами, как химик, -
их язык гениально прост...
Как мечталось мне со своими
перейти мой последний мост.
20.02.2012
Письмо
© Copyright: Валерий Пайков, 2012
Свидетельство о публикации №112080603556
Свидетельство о публикации №112080603556
Рецензии
Валерий, грустно,лирично-замечательно!
Вы так правы! Душу трудно загнать в угол: она-не тело. Она-свободна, даже будучи взаперти...
С уважением - Раиса.
Раиса Смальченко 08.08.2012 10:35 • Заявить о нарушении
Вы так правы! Душу трудно загнать в угол: она-не тело. Она-свободна, даже будучи взаперти...
С уважением - Раиса.
Раиса Смальченко 08.08.2012 10:35 • Заявить о нарушении