из диалога с моей антинаивной

я писала ей письма, в нашем-то веке
я высказывалась о жизни, словно о человеке
и бранила всё то, что у вас святое
и холила своё невезенье
думая, что чего-то стою
с каждым днем подкрепляя своё стремленье
к чистоте и порядку
но не в квартире, ни в коем
у меня на столе не найти ни то что тетрадку
у меня стола не найти под тетрадно-бумажным слоем
я за трезвость ума, в целом
и за искренность выражений
за здоровье душой и телом
и к тому же отсутствие лени
но себе проиграв однажды
я пишу ей о том, что не важно
беспощадно марая бумагу
проявляю инакомыслие и если хотите - отвагу.
не подумав я ей написала
одичав от душевной тревоги
что нам жить отведено слишком мало
и что сходятся все дороги
а она мне в ответ сказала
что всему виной чертово небо
и кого бы ты не встречала -
на твоей дороге он небыл
мне тогда стало так тоскливо
я поникла и ей в ответе
написала отчаянно и немного криво
что неплохо бы человека встретить
я встречала многих - она писала
осушила много бутылок
среди них, наверное, каждый третий
всадит пулю  тебе в затылок
посему я бываю жестокой
и на мнгоих смотрю с ухмылкой
а дороге простой и широкой
предпочту я тропу с развилкой
доля правды в её словах, отмечу
неприкрыта как речь ребенка
только вдруг я достойного встречу
а тропа для двоих станет слишком тонкой?