Мы шли по шпалам в Приозерск.
Что значило -в Дамаск.
И пиво, желтое как воск,
Перетекало в нас,
И солнышко цедило мозг
По трубочкам волос,
Сквозь реку высохшую мост
Перед глазами рос.
За нами двигалась жара.
Жизнь двигалась не в такт,
Бродилка – долгая игра,
Впечатывался шаг
В расчесанные косы трав,
В бессмерник муравьев,
И был никто из нас не прав,
Но спорили мы вновь
О личности и о судьбе,
О холоде с теплом,
О таинстве идти к себе,
Между добром и злом.
Мы пили, пили, пили так,
Как после никогда.
Мой добрый друг, мой лютый враг
На злейших холодах.
И каждый знал, что не туда,
Мы не туда идем.
Предощущение стыда
Засасывалось ртом,
Но мнилось явно – нет жары,
Одна дорога есть,
Что помытарив до поры,
И нам окажут честь,
Чтобы тверезыми пошли
Брат Игорь, Брат Онфим
По щебневой щеке земли
На Иерусалим.
Бродилка
© Copyright: Максим Грановский, 2012
Свидетельство о публикации №112080600234
Свидетельство о публикации №112080600234
Рецензии