Единственное слово

Наивно, робко, с ласковым укором
 В окно украдкой заглянул рассвет:
 И эту ночь провёл за разговором
 С незримой верной Музою поэт.
 
Из ночи в ночь упорно, терпеливо
 Выстраивал цепочки ровных строк.
 В них - всё, чем жил. И с грустью, молчаливо
 Смотрел с иконы на поэта Бог.
 
Слова с пера стекали на бумагу
 Свободно, беспрепятственно, легко -
 Так по весне несутся по оврагу
 Ручьи. А мысли были далеко:
 
Пренебрегая временем, пространством,
 Свивались круто в некую спираль,
 Изменчивость сплетали с постоянством
 И, множа знанье, множили печаль.
 
А с нею приходило вдохновенье.
 И Муза вслух, с сияющим лицом,
 Нашёптывала текст произведенья,
 Достойного всей жизни стать венцом.
 
Пред этим меркли все стихотворенья,
 Написанные им за много лет.
 И вот уже так близко завершенье!
 Но почему же так угрюм поэт?
 
Он бледен, смежил веки. Снова, снова
 Терзает в исступлении перо:
 Для завершенья не хватает слова,
 Единственного, что, как мир, старо.
 
Но не было его. Из всех известных,
 Увы, не подходило ни одно.
 Слов много - ярких, сочных, интересных,
 Да Словом стать им всем не суждено.
 
Так что ж - не состоялся труд всей жизни?
 Блеснула одинокая слеза...
 В отчаяньи и мрачной укоризне
 Он обратил свой взор на образа...
 
Господь молчал. И хмурился сурово.
 Он точно знал - всё знает мудрый Бог:
 Поэт найдёт, со вздохом скажет Слово.
 Но... с ним замрёт его последний вздох...