А может быть, чтобы спросить себя?

               
                Мои  размышления после комы.

Удар!
Опять судьбы удар!
А может быть, урок?
Кому, какой, зачем и почему отпущен жизни срок?


Часы вращают круг квадратный.
Вот финиш с ленточкой привратной
И робкий взгляд на путь обратный.
А может, вопреки всему тот взгляд
Вперед, вперед, вперед, а не назад?

Вопрос! Вопрос!
Ответ невнятный.

И вот опять судьбы удар!


О ком, о чем звонят колокола?
О днях, ушедших в склад Вселенского архива?
О том, как были молоды, красивы?
О тех, кто нас искренне любил?
О тех, кого мы безудержно и неистово любили?

Года прошли? Нет! Не прошли, а унеслись,
В душе оставив грустный след.
От глупых, в пропасть павших, лет
ОДНИ ВОПРОСЫ НА ГУБАХ ЗАСТЫЛИ.


О том, поди, звонят колокола,
ЧТО ДУШУ НАМ ЕЩЕ СВОЮ НЕ ДАНО  ПОНЯТЬ!
Шуршит листва. Зачем все было?
Зачем весна впустила в душу осень?

А может быть, как раз затем,
ЧТОБЫ СПРОСИТЬ СЕБЯ:
МОЯ ДУША ЛЮБИЛА?
ИЛЬ В ПОИСКЕ ЛЮБВИ ОНА?


Ведь ей,  вечной страннице МЛЕЧНОГО ПУТИ,
Одной не хочется, не можется,
НЕЛЬЗЯ БЕЗ ЛЮБВИ ОДНОЙ ИДТИ!

СПРОСИ СЕБЯ!
         ПОДУМАЙ!
                ПОМОЛЧИ
НАД ТЕМ БЕСКОНЕЧНОСТИ ВОПРОСОМ.

Поют ветра сквозь тучи прослезь...
Она писала тайно Чтиво,
Скрываясь  в звездах по ночам,
О тех, кого она любила,
И кто  любовь ее предал.

Она смотрела долго с болью
В ту жизнь, которая прошла,
Где вдохновленная любовью,
Текла в волненьях, как река.
 
Без счета дней,журча  бежала,
То по равнинам, то меж гор,
То в тишь входя, то в ураганах,
Ведя с собою вечный спор.

Но вот однажды ненароком
Войдя в смертельный свой вираж,
Разбилась вдрызг. Но! Кроме Бога,
Тогда ее никто не спас.

Все те, кого она любила,
Все были рядом, как всегда.
Не так  ее,  себя любили
И не спасли ее  тогда. 

Она в моленьях  всех простила,
За что так трудно и прощать.
Еще сильнее всех любила,
В душе ощущая благо дать.

Она писала Миру Чтиво,
Чтоб во всеуслышание сказать.
Любовь в сем грешном  Мире  - Сила.
Любовь к другим  ее спасла!