Он думал так, до самого конца

Квартира в полумраке,
Ночь, темно,
Лишь свечка возле стенки догорает,
Зажжённая уже давным-давно,
И кем-то из родных, он это знает,
А в доме было шумно и светло,
Была семья, тут были братья, сестры,
И вроде всё не так уж и давно,
Да только вот уже в разгаре осень,
А он сидит в углу, все так же мал,
Мальчишка лет семи, восьми, не больше,
Чтоб выжить, он стихи свои читал,
Стоял на улице, стоял на перекрёстках,
А многим  было прямо наплевать,
Им бы самим собраться ,да и выжить,
А всё война, так говорила Мать,
Когда ещё он слышал, что та дышит,
Она ушла, они ведь все ушли!
А он один, не надо тихо плакать,
Такая жизнь, такой ей надо быть,
Не надо тут уж эту правду прятать,
А он писал стихи, углём, на стенах
Везде, где только можно написать,
Он мог в стихах побыть, кем пожелает,
И между строчек  боль свою вмешать,
Свои мечты, свои желания, правду,
Все  что хотел и все то, что надо знать,
И всё, что было больно потерять...
Его хотели приютить не раз
А он бежал, Ему, дороже Мать,
Своя, родная, даже если знаешь, что мертва,
Она ведь в сердце, значит,  для него жива!
Ещё он верил, что отец вернётся,
Молился, чтоб не забрала его война,
Война, как смерть, но, правда  посерьёзней,
Он думал так, до самого конца.