Сбивая в кровь, в рубцах и струпьях ноги,
В лохмотьях тьмы земной, как оборванцы,
Шагаем мы, шатаясь по дороге
Своей судьбы, бесхитростные старцы.
А гид наш, месяц, в бледном полумраке,
Котомки с мглою сбрасывает с выси,
А в тех котомках ведьмы-вурдалаки,
Сплетаясь в ком, сплетают наши мысли.
В тех мыслях мы безвинны и безгрешны,
Как лист бумаги белой, с глянцем ярким,
А глубже в душу влезешь - ад кромешный,
И как триумф его - Тантала арка.
Сбивая в кровь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112080502715
Свидетельство о публикации №112080502715
Рецензии
