А он писал так истово...

А он писал так истово, легко,
На что ни падал взгляд, рождалось темой,
И речь его рекой неслась: смятенно,
Но интересно правила строкой.
Вся жизнь ему казалась многозвучной,
Её любил он – с ним не бЫло скучно:
Талант и яркий ум питали слово.
Тома стихов перебираю снова,
Рассказ читаю - ироничный, точный,
(Неравнодушен автор и раним!)
И вижу облик зримо, острый почерк
Вновь различаю, слышу изнутри,
Средь плеска волн речных, в воображенье,
Знакомый голос хриплый, - он знаком
Так, будто вместе жили, и сраженье
Велось не с этим дерзким чудаком…

О нём скучаю. Разве мы дружили?
Скорей, ругались – яростно, без толку.
Он звал меня безбашенной, бесстыжей…
Любила? Разве только втихомолку,
И в тайне ото всех… Скажи на милость,
Он это знал?? Ему в ответ сердилась,
(Ещё чего! Всё глупость, бред и блажь!!!
Поэзия – кошмар и эпатаж!!!)
Но (признаюсь!) весь мир стал скучно серым,
Когда меня без позволенья бросил…
В холодном доме воцарилась осень,
Лишив и вдохновения, и веры,
А постоянно длящийся ноябрь,
Запутал прежде точный календарь -
Теперь он смысла всякого лишён…

Всё это чушь…
                Он здесь…
                Всё хорошо…


Издано.