Не люблю.От этого - холода.
Этот город что взлётная полоса.
Если хочешь,то можешь сойти с ума.
До конца без сути,до "безлица".
А внутри - морозней,чем за окном,
И обдать коль чувством - что кипятком,
И укутать в теплейшую если шаль,
Будет,впрочем,не сильно жаль
Разыгравшуюся душу.От мороза едва дышу.
И немею,от кончиков до суставов:
Разобщенность рук и твоих карманов.
***
© Copyright: Анна Марэ, 2012
Свидетельство о публикации №112080501227
Свидетельство о публикации №112080501227
Рецензии