Цикличность

Промозглое осеннее утро, ничем, по сути, не отличающееся от многих других, прожитых ранее. Снова низкие тучи, словно одеялом накрывающие город, туман, капли воды на желтых листьях. И прохлада. Влажная прохлада, от которой поеживаешься, хоть и в коже... И снова городская суета, так надоевшая, но от которой никуда не денешься. Работа-дом-работа, цикл, придуманный каким-то неизвестным негодяем. И от него не уйдешь, разве что разбавить слегка можно. Снова иду с кислой мордой до гаража, сажусь на мотоцикл, снова хочется забить на все и уехать далеко и надолго от всей этой серости, промозглости, грязи. И снова заставляешь себя ехать на работу, проводить день в бесчисленном повторении одних и тех же фраз, как робот. А вечером, не находя в себе сил, едешь домой и в гордом одиночестве поглощаешь нехитрый ужин в компании с бутылкой-двумя пива, просто чтобы морально отдохнуть. И наконец-то сон, такой яркий, запоминающийся, зовущий. Но это просто сон...
Просто сон...