Очерчен круг

ВЗБРЫКИ

Я стал понимать, что с годами
идут нежеланья гурьбой.
Моё безразличие к славе
толкуется взбрыком толпой
с завидностью дикой основы
лежащей под спудом мечты,
и сказано будет не к слову
с моей небольшой высоты
промчавшихся лет упованья
на искренность подлых людей,
не знающих совести в званье
присвоенных властью халдей
с холодным расчётом усердий
предательств коварных во лжи,
живущих в желаниях средних,
стремящихся в высь, в рубежи
неведомых благ и поблажек
безнравственной злой кутерьмы,
где кружат и здравствуют даже,
как зэки прогнившей тюрьмы.


ИЗГАДИЛИ

Я был на пике славы.
Там холодно, друзья.
Вокруг одни облавы –
свободно жить нельзя.

Повсюду там запреты,
очерчен ближний круг,
бескрылые поэты
изгадили весь луг
своими сплошь стихами
хвалебными и в честь.
Бесцеремонность хамов,
в ответ – одна лишь лесть
звучит в стихах поделках
и в толстых повестях
о чувствах грубо мелких
с весельем на устах.


УВЯДШИЕ  ЦВЕТЫ

Я помню красивое утро
в тумане печальной мечты
подёрнутый блеск перламутра,
упавшей под ноги звезды
стелился зарёй за рекою
невиданной мною красы,
всё было покрыто росою,
и падали капли с косы
отбитой вчерашней тревоги
под звоны дождя на лугу
с упавшей звездою под ноги
я словно бы был на кругу
несбывшейся к утру печали
в осеннем ненастье тоски,
где вновь петухи прокричали,
разбили мой сон на куски,
как будто фарфоровый чайник
и блюдце, гранёный стакан.
Наверное, был я не крайний,
в густой погружаясь обман,
я видел туманное утро
под золотом новой мечты,
но было немножко мне грустно,
увядшими видеть цветы.


ОНО  БЫ  ЗАЗВУЧАЛО

                Ищу всю жизнь единственное слово.
                Марк Юдалевич

Ищу единственное слово,
чтоб точно вставшее в строку,
оно бы зазвучало ново.
Я по-другому не могу.
Иначе же стихотворенье,
как публицистика, пусто
коль нету в строках озаренья
и смысл, и ритм, и всё не то,
что мне хотелось, как пред Богом,
открыться в строчках новизны,
пройтись нехоженой дорогой,
не чувствуя своей вины
за смелость в строчках откровенья,
за неуёмность торжества
и слова, и стихотворенья
безграмотного мастерства.


КОЧАН

Туманное утро печали
с зарёй опрокинутых лет,
где капли в окно простучали,
расписан в линеечку свет,
ворвавшийся в Душу сомненьем –
строкой незаконченной в ночь
безумно красивым везеньем,
когда по-другому невмочь,
я мыслю абстрактностью этой,
пишу и не думаю где
какую поставлю заметку,
как будто пишу по воде.
И знаю – исчезнет бесследно,
утонет под спудом молвы,
но выглядеть будет безбедно
кочан не моей головы.