Три тысячи строк

В шляпе из ветра – слегка набекрень,
Ставил планшет на треножник
И штриховал густо утро и день
Дождик – свободный художник.

Не перечёркивал, прятал углём,
Тонкой кисейной штриховкой,
Всё, что не нравилось в утре моём:
Сцену, кулисы, массовку.

День ретушировал, тени скрывал,
Красил фасады  домишек,
Зарисовав скучной пьесы финал,
Словно сюжетный излишек.

Светлых полосок осталось чуть-чуть
В прутьях штрихов невесомых:
Миг пробуждения и краткий путь
С места работы до дома,
Где у подъезда художник стоял,
И, потирая ладошки,
Труд подытожил: "Премьерный аврал -
Вечер и ночи немножко!"

Я пригласила: «Накрою на стол»,
Он засмущался, неловкий…
Шляпу поправил и быстро пошёл
Наискосок – к остановке...

Как озаренье, мой личный мирок
Встретит улыбкой в прихожей:
Наштриховал мне три тысячи строк
Дождь в этот день непогожий.

Сцены высокой невзятый Монмартр -
Творчества счастье и мука...
Дождик-художник, приди в мой театр
Нотами робкого стука!..