Полуночный полёт

Пустота давит изнутри и мешает дышать. Скоро рассвет, а глаза не закрываются, лишь вырастают до небес и видят землю, как на ладони. Дороги – вены, пути – вены, отравленные, жгучие, больные, раздутые вены. Превращаюсь в великана и прикасаюсь к облакам. Они приятные на ощупь, такие же сырые, как ослепший художник. Прикрывают солнце, не дают прохода, врезаются в мысли и льют там дождь. Печальный и тоскливый дождь. Перестаю чувствовать конечности, будто оторвало. Так и будет потрошить и потрошить.
Люблю ночь. В это время случаются весьма необычные вещи. Остаёшься наедине с собой и никого не замечаешь. Никого, кто как бы рядом. Засыпая, вновь превращаешься в великана и имеешь возможность дотянуться до небес и приглядеться на больную землю. Возможно, это бред сумасшедшего, но такое ощущение ни с чем не сравнимо, разве что с… Неважно.
Усталость какая-то. Ходишь, ходишь в пространстве, мечешься в разные стороны, а ветер тебя раздувает, как песок. Частицы разлетаются, растворяются и собираются вновь, оставляя шрамы и глубокие кровавые раны. Пора учиться сопротивляться ему. Пора учиться быть сильнее ветра, но и он будет становиться при этом сильнее… Как же стать непобедимым? Чтобы вновь не превратиться в песок… Как же стать неуязвимым, чтобы не потерять себя здесь, среди тех же частиц, но чужих? Мимикрия, мысли, безразличие, дерзкая злоба и святые надежды, которые будут держать до самой смерти. А смерть может придти в любой момент. Будь осторожен…