Случайной боли доминанта,
Не панацея, не предлог…
Не неба кус на торс Атланта,
Не груз и даже не подлог…
Душа, в чужом ознобе корчась,
Подкоркой чью-то, слыша боль,
Печалью в сердце кровоточит,
По капле исторгая соль.
Бессмыслен тут апофеоз,
И триумф равен слову – траур.
В оправе лент венок из роз –
Оркестры – туш! И крики «Браво».
***
© Copyright: Наталья Поникаровских, 2012
Свидетельство о публикации №112080304799
Свидетельство о публикации №112080304799
Рецензии
