Публикация в Альманахе Поэт года 2012

Публикация в Альманахе №12011-АС том 11 „Поэт года 2012”
Автор: Сердюкова Галина, клиентский номер: 1115788
 
            Я  бегу по весне...
Я  бегу по весне, упиваясь ветром.
Я губами ловлю пресных капель влагу.
Непременно быть финишу спринта где-то.
Но сейчас он без имени, лент и флага.

Наплевать на нездешний собачий холод.
Обожгусь серебром чайной ложки после.
А весна?.. что весна… притаилась сволочь.
И со мной не бежит и не кличет в гости.

На одежде зияет дыра впустую.
Для наград, но никчемна моя готовность.
Хоть значок бы какой, хоть медаль какую –
Неоправданных чаяний чЕрпать горстью.

Ну, и что же! Весна, а весна, ты слышишь?
Извини, что не так. Не сбылось и ладно.
И пойми, ожидаем - покуда дышим.
Ни к чему бездыханным листок нагрАдный...

Нараспашку пальто, даже треплет свитер.
Свищет ветер в дыру, что теперь для броши.
Я бегу, балансируя, по граниту –
Невзначай не задеть бы коровок божьих…
16.04.2011г.       г. Киев
   
           Нет привычки выбрасывать старые вещи...
Нет привычки выбрасывать старые вещи.
Их легенды и преданность переплелись.
Осень старая?.. нет?.. но по-старому хлещет
то дождями, то снегом на голый карниз.

Сколько Осеней мИнуть должно от начала,
от начала забвения старых вещей?..
Память держит их, словно маяк у причала
силуэты, ушедших давно, кораблей.

А рождение нового в старом забытом,
как попытка возвыситься над пустотой.
Но течёт кровь по венам – связующим нитям,
между прошлым и завтрашним, хоть бы там что…

Не спешу я выбрасывать старые вещи
из событий и времени, мыслей и слов.
Ни для них, ни для нас не придумана вечность.
Жить, пока не засыпало «пылью веков»…
05.04.2012г.     г. Киев

            На землю часто прилетают Ангелы...
На землю часто прилетают Ангелы,
кто на дежурство, кто-то погулять –
не связаны таможенными бланками,
не нужно деклараций заполнять.

Как хорошо – невидимы, неслышимы,
и что вне подчинения земли,
а то давно сочли бы люди лишними
полётов часть, ещё б налог ввели

на крылья, скажем, или же в наличности
пера, чтоб - «ровно столько» по краям.
А службы на таможне, что опричные,
служившие у русского царя...

Но Ангелы летают над границами,
не ведая, зачем нам те нужны,
безвизово пересекая с птицами
«колючки» у одной земли-страны.
10.12.2012г.      г. Киев.
   
        Вино в бокале колобродит...

 Зима-весна в душе-погоде,             
а между ними мостик узкий.
Вино в бокале колобродит
коктейлем песен на французском.
Певица душу растревожит
гортанным «эр» лирично вкусным.
И не унять сердечной дрожи
от звуков «мятных» на французском.
След от вина, разлитом наспех,
вино в бокале не согретом…
В окно, распахнутое настежь,
трепещет «эр», как птица в клетке.
04.11.2011г.      г. Киев.

                Весенняя зарисовка
Снег скукожился, обмяк, даже стаял кое-где.
Ворон бродит, словно граф, в чёрно-сером сюртуке.
И ни капли не озяб, всё ж перо - не шерсти клок.
Важный, гордый «донельзЯ» – (пусть ударный третий слог).

Повернётся – фас-анфас, то бочком, а то замрёт.
Ощущение сейчас, что он песню запоёт.
Ну, понятно, что не дрозд, и, понятно, на своём.
Нас, бывает, тоже «прёт»: слуха нет, а мы поём.

Да и как здесь не запеть – рано нынче правит март.
Коль «по-старому» смотреть, так оно ж ещё – зима.
Милый ворон, хочешь – пой, хочешь – каркай и ори!
Нам зима трубит «отбой»; чхать на все календари!!!
11.03.2012г.   г. Киев

                Депрессивное
Головой улетаю в небо,
присосавшись к земле ногами. 
Всё сложней между "зрелищ и хлебом"
выбирать, как меж явью и снами.   
Незаметно чужому глазу,
и родному штрихи размыты:   
диссонанс в произнЕсенных фразах,
дисбаланс меж мечтами и бытом.
Роли скучные в скучной пьесе,
а когда-то были другие…
Разрастаясь, душевная плесень,
вызывает на всё аллергию.
11.01.2012     г. Киев

                Разведу тебе небо в бокале...
Разведу тебе небо в бокале
голубого стекла-хрусталя,
в голубой кюрасао* добавив,
явно лишний, настой миндаля...
Явно лишний по вкусу и смыслу,
(все нередко излишком грешим) –
в информацию слов много втисну,
чтоб затем красной нитью прошить...
Только слов, словно птиц, не поймаешь,
а ненужных – не выкрасть и часть.
Да и надо ведь до прошиваний
нить покрасить,
ещё раньше – спрясть…
кюрасао* (или кюрасо) - ликёр голубого цвета
01.04.2012г.    г. Киев

            На площади Красной играет оркестр...
На площади Красной играет оркестр.
Расставлены в нише пюпитры и стулья.
И музыки звуки живые, окрест,
под взмах дирижера крылАми взмахнули.

На площади Красной играет оркестр.
Одухотворенные музыкой, лица.
У самой площадки свободных нет мест.
Народ у оркестра в восторге толпится.

Над площадью Красной сюиты звучат.
Звучат увертюры, фантазии, пьесы.
А в воздухе слышен из нот "аромат”,
как будто пропитано музыкой здесь всё.

Та музыка эхом разносится в свет.
Торжественны марши, легки пасторали.
На площади Красной военный оркестр
играет. И лучшего стены Кремля не слыхали…
07.05.2007г.          г. Москва
 
                …и время не тронет...
Не знаю, но всё же на что-то знакомое смахивал       
тот облачный ком, что картиной не полной открылся.
А в комнате до потолка доросла диффенбахия –   
род вечнозелёных, а листья – пятнистые крыльца.

Негоже, чтоб небо могли подворовывать здания.
Для нас и цветка разберём потолки и что выше.
Видны облака из окна, но, то самое-самое   
упустишь; иное, же дело, когда небо – крыша.

И стены разрушим, что словно цепями окутали      
квадратные метры обоев, паркета, и воздух.   
А дом без мансарды и кровли – без шляпы, как будто бы,
зато – облака, а в ночи распускаются звёзды.   

Зато диффенбахия – та, что из Южной Америки,
из комнатной станет растением дикорастущим.
А мы с тобой будто бы вольные, дикие звери и,
и время не тронет на краешке неба, живущих.
12.03.2012г.           г. Киев

                «…старый месяц Бог на звёзды крошит».
          - Слышь, кавторанг, а как по науке вашей –
          старый месяц  куда потом девается?
          - Как куда? Невежество! Да просто не виден!
          - А  у нас говорили: старый месяц Бог на  звёзды крошит.
                «Один день Ивана Денисовича»  А. Солженицын.

  На сколько знАчимых мгновений  день распадётся поутру.
И сколько «знаков» для сравнений потом я в полночь соберу.
Знать не дано и не пытаюсь – не всякой пробе в вечность шаг.
Я жизнь по чёрточкам считаю - день-ночь, день-ночь, тик-так, тик-так.
Да и не каждый шаг по краю подводит жизненный итог.
Зарёй холодной утираюсь, сырой воды хлебнув глоток.
И вновь живу и вновь страдаю, на «горло песне наступив».
Не зрелищ – хлеба выбираю из всех других альтернатив.
Но главный смысл беззвучных песен вдруг, оказалось «правит бал» –
«крошить на звёзды старый месяц» чтоб нам Господь не  забывал...
20.12.2011г.       г. Киев

                Колючими каплями белыми падает снег
Колючими каплями белыми падает снег,
танцуя в ночи, на аренах пустеющих улиц
в свету фонарей. Торопливо пытаясь успеть
следы твоих ног замести, чтобы вдруг не вернулись
ко мне ни сегодня, ни завтра. Так мне показалось,
и снег вдруг обильней посыпал без всяких причин,
похоже, что крылья у мельницы снежной сломались,
всё крутят и крутят быстрей, ураганом в ночи.
Пытаясь тебя закружить, замести, завести,
не в танце уже, а в какой-то немыслимой пляске.
Снег, глядя на месяц и, зная, что ночь впереди,
собрался по улицам города спящего шляться.
Идя за тобою настырно, упрямо, след в след,
тебя, провожая, увидел меня на балконе.
Ко мне повернулся, набросил на плечи мне плед
пушистый и белый, снежинок насыпал в ладони.
И вдруг разъярился, и страстно дохнул мне в лицо,
как холодны были и жгучи его поцелуи...
Ты знаешь, мне в голову вдруг почему-то пришло:
вдруг снег - (и не смейся, прошу), меня просто ревнует?
А впрочем, наверно, почудилось. Снег. Просто снег.
Стихия – как ветер и дождь, или лёд, или пламя.
Когда ты ушел он всю ночь танцевал только мне,
оставив под утро заснеженный город на память.
25.12.2008г.    г. Киев

                Сочиняют к музыке слова...
Сочиняют к музыке слова. 
И, наоборот – к словам мелодию.
Не кроят к камзолу рукава.
И не выбирают флаг и родину…

К новой моде сделанный продукт
взвесят непроверенными гирями.
Время выправляет на ходу,
а горбатых, больше всё – могилами.

Ну а родина?.. она одна…
Хоть «пророков нет в своих отечествах»…
Кто-то пишет чьи-то имена,
выжигая на скрижалях свЕчами.

На земле, жаль, не найти чертог
никакими сверх- и над- усильями,
где тот Кто-то подводя итог,
награждает выборочно крыльями…
 23.09.2011г.    г. Киев

              Москва, январь, туман с дождём не планово
Москва, январь, туман с дождём не планово.
Сошлись две стрелки утром к десяти.
Но спит пока ещё моё Чертаново,
насколько спится в отпускные дни.
Москва пуста под фарами белёсыми,
насколько можно так сказать о ней.
Примяв, кругом поразвезла колёсами,
предновогодний прошлогодний снег.
На улицах пустынное безмолвие,
насколько могут быть они пусты.
Москва себе расслабиться позволила
в преддверии обычной суеты.
08.01.2012г.    г. Москва

                Эта шляпа тебе не идёт...
Эта шляпа тебе не идёт.
Не идёт почему-то по пятницам.
За окном, позабыв, что семь нот,
дождь из ноты одной соло «сбацает».

Не придумывай, шляпа не зонт,
и к тому же поля её узкие.
Не всегда, что вдали – горизонт,
не всегда запись нотная – музыка.

Ты устал, не видать берегов?
Но и я не просила роль Золушки.
Как ты думаешь, мне каково –
два часа выбирать в гречке зёрнышки?

«Всё проходит и это пройдёт» –
перевру чуть слова Соломоновы…
Ну а дождь…он транжира и мот,
дарит сырость нам  «туче-вагонами».

Наплевать, всё проходит и… всё.
Не проси и не жди, что обещано.
Враки, будто бы, кто-то спасёт
мир, который, похоже, дал трещину…

Всё. Антракт. Собирай  чемодан.
Не успеем  в дороге состариться.
К чёрту быт, к чёрту дождь-ураган.
И к тому же на улице – пятница!..
29.11.2010г.   г. Киев

                Не выдуманная история
Январский вечер, задержалась на работе.
Спешу. А скользко, будто кто залил каток.
Но обгоняет вдруг меня на повороте
мужчина, да ещё в руках его лоток.

Несёт мужчина – вот же умница – хозяин,
большой лоток яиц в такой-то гололёд.
И тут: ну да, конечно, вредина, я каюсь,
что промелькнула мысль – неужто донесёт?

Мелькнула и погасла, знаешь, не согрела.
Вниманье на дорогу – тот ещё каток!
Вдруг слышу впереди: ба-бах и чьё-то тело
с размаху шлёпнулось, как сахарный мешок.

Бегу, а любопытно – ну, как ста китайцам:
наверное, десяток не один разбит.
И с дуру ляп: – Мужчина, как же ваши яйца?
– Спасибо, ничего, но руку вот ушиб.

Оглядываюсь вкруг: лотка нигде не видно.
Да и мужик смеётся, явно, что не тот.
Смотрю по сторонам – неловко и обидно…
А тот, с лотком яиц, давно ушёл вперёд.
13.01.2010г.    г. Киев