Отец. Баллада о семье

Руки художника. Руки красивые. Сильные и могучие.
Не знают отдыха и никогда не знали.
Сердце ранимое, как у ребенка. Ты никогда не плачешь...
Рубцы на сердце лишь глухо стонут...
От тяжести дорог, горечи потерь и испытаний...


Мальчик. Подросток. Стоишь у станка.
Голодные дни. Бессонные длинные ночи.
Гранаты фронту - твой труд во имя Победы.
Отца давно уже нет. Он репрессирован.
Семья без дома, очага и хлеба. "Лишенцы".

Оккупация. Родном город заняли фашисты.
Сестра-красавица живет не выходя, в подвале,
Быть угнанной в Германию - смерть...
Мамины глаза, полные горя и отчаяния...
Голодная и заплаканная младшая сестренка...

 
Ты - человек с душою нежной, как цветок. 
С энергией благодатного, неиссякаемого источника.
Даришь людям свет, как Прометей.
Ты неутомим, ты - вечный двигатель
И в 25 и в 45 и в 70!
 
Твои дела - высокая гора. Разноцветная и прекрасная.
Насыпаешь ее кропотливо горстями, минута за минутой,
Час за часом, день за днем и шаг за шагом,
Год за годом идешь наверх упорно ,
Порою без воды, без воздуха и пищи...


Мозаики из яркой смальты,
Сверкают, греют, словно солнце летом.
На холстах твоих шумят леса, блестят снега,
Реки бегут и птицы поют, звенят колокола.
Эпос, сказки, народные костюмы, витражи...
Везде твоя рука, твоя душа и твой талант.


Бог любит тебя. Он ведет тебя сквозь тернии.
Дает тебе силы, помогает. Поддерживает и прощает.
Все,что создал ты -  для людей.
Твое искусство незабвенно.

Люблю тебя, горжусь тобой, мой папа, дорогой.
Люблю твои глаза, улыбку, голос, руки.
Руки художника. Руки красивые. Сильные и могучие.
Сердце ранимое, как у ребенка. Ты никогда не плачешь...