К чему ни прикоснусь,
Становится шедевром,
А только лишь проснусь,
Стихи польются в "евро".
Несу вам те стихи,
В них, это очень важно,
В них гром былых стихий,
Конечно, не бумажных.
Кумир мой- Пикассо,
Он каждый день был разный,
Привиделся мне сон-
Из кубиков вся ваза.
А полотно создав,
Он приступал к другому,
Ведь творчество- удав,
Ты- в постоянной коме.
На полотне- лишь глаз,
Как символ, и как образ.
Влечёт искусство нас
Гипнозом, словно кобра.
И я в его плену,
Нет в мире плена краше.
Не верите? Клянусь!
Любить- искусство в Раша!
Мелодий, да и рифм,
Давно я раб до смерти,
Как в океане риф,
Мечтаю я о тверди.
И Интернет мне здесь
Является опорой,
Весь в творчестве я, весь,
А твочество, как море!
Иллюстрация их инета.
К чему ни прикоснусь...
© Copyright: Анатолий Артюшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112080302368
Свидетельство о публикации №112080302368
Рецензии