Тайны моего похмелья

Натуры мало нынче стало.
С гормонами суют нам сало,
Бодягой потчуют конкретно
В бутылке с яркой этикеткой...

Но Волонда не на Е бёшь,
И, чтобы не долбила дрожь
И не кобасило с похмелья,
Он рыщет в мрачном подземеньё

Меж хладных банок - вот оно,
Его любимое вино...
Что за труды его награда
Из собственного винограда.

Лишь грусть бывает спозаранку,
Что голова не влезла в банку....


Рецензии
Это всё ,как плохой сон!

Людмила Ярёменко   16.08.2016 17:54     Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.