Мантра

Призрак твой все еще где-то рядом,
Ходит по комнате, будит топотом.
Щекочет нервы, царапает взглядом,
Песни поет мне загробным шепотом.
Его молчание мне – что золото,
Когда не вижу его – радуюсь.
Горшочек сердца к чертям расколотый,
Когда ты чудишься, в пропасть падаю.
Ты слишком близко живешь и здравствуешь.
Ты так далеко, что куда там Африке.
Помнишь меня? Проклинаешь? Злорадствуешь?
Куда до тебя Морозову Павлику.

Смириться с тем, что навсегда, смириться с тем, что не до завтра.
Не верить песням, связавшим нас, не верить гадалкам, стихам и картам.
Моя роль была кролик, а не удав, нелепый герой, а не мудрый автор,
И мне остается, с протяжным «Ом», с утра до утра повторять, как мантру:
В голове, полной приторного дыма, затушить, как окурок, твой образ,
И с магнитной записи слуха безвозвратно стереть твой голос,
В голове, полной приторного дыма, затушить, как окурок, твой образ,
И с магнитной записи слуха безвозвратно стереть твой голос,
В голове, полной приторного дыма, затушить, как окурок, твой образ,
И с магнитной записи слуха безвозвратно стереть твой голос.
И назло суицидным порывам не попасть под летящий автобус,
И, быть может, чтоб сердце остыло – автостопом на Южный полюс…