Он будет здесь не день, не год,
А весь свой долгий век.
И сын его сюда войдёт
Как местный человек.
Стучит топор. Пила поёт.
Растёт стропильный строй.
Недвижный воздух напоён
Сосновую смолой.
Невдалеке ручей журчит,
Как будто с лозняком
О чём-то тихо говорит
Невнятным языком...
И по степи, совсем не той,
Что у родимых сёл,
скользнул с душевной теплотой
Глазами новосёл.
Роднее, краше станет степь
Под голубым шатром,
Когда её украсит хлеб
Желтеющим ковром!
И ждёт заботливой руки
Нетронутый простор...
Пока погожие деньки,
Стучи, стучи, топор.
Новосёл
© Copyright: Дмитрий Безруков Алма-Ата, 2012
Свидетельство о публикации №112080207470
Свидетельство о публикации №112080207470
Рецензии