май

Будто бы не было писем, пустых обещаний, полуночных звонков, тех, что в сердце впиваясь, учили оставлять все /люблю, целую, скучаю/ на  привычное "потом".
"Нас с тобой, изначально корявых душой, недооценили, недолюбили, недолепили и, что там ещё нас "недо"?".
Нараспашку все окна, холодный пот, в гармониях неизведанных тобою нот, тлеет последняя тяжёлая сигарета. Я поэт, который больше не запоёт под звуки твоей жалко-тошной пыльной гитары. В расчётливых сюжетах я что-то бормочу про осень, веющую прохладой, чёрно-белые сны, толпы чужих силуэтов. О Венеции, Риге, Париже, Лувье и о том, что всё безсмысленно, если тебя не будет рядом.

До корней памяти, до избытков амперных чувств, до крика. Это как "худею с понедельника", не всегда оправданно. Кто-то точит ножи, кто-то сердце немыми касаньями. Выжимаем друг из друга последние соки, цитируя малоизвестных авторов в полночь на мокрой от дождя крыше. Кто-то в плечи твои дышит по расписанию, ждёт звонка и тебя к тёплому ужину.
"Знаешь, мне просто приятно находиться с тобою рядом и знать, что тебя ждут. Что ты где-то, кому-то нужен".

Выдирай из меня прошлогодний май, тот, что до озноба, тот, что меня вдребезги. Тот май, где на остановках не осталось ничего, кроме до окурков скуренной кем-то тоски катострофической. Тот май, что рвёт на куски меня прежнюю, чертовски безжизненную, утопшую. Я выдохлась в систематических переписках, в поисках хоть капли общего между нами. Прежде чем зайти в мои двери, пожалуйста вытри ноги, а потом можно и об меня, но уже чистыми ногами.
А пока где-то разрывается из колонок Beatles, падают с неба звёзды в непостижной тьме, налей мне ещё пару рюмок констансы и начни заново, мол "всё дело, пойми, во мне...".
И будто бы не было писем, пустых обещаний, полуночных звонков, но я так и не вышла из того самого майского, холодного рассвета, оставляя всё на "потом".