Вы плевали в эти стены, что в подземном этаже.
В системе нет узких проходов – есть немые провода.
Смыкаясь, статуи взрываются в домашнем неглиже
И звенит по барабанам тухлая вода.
А разговоры, что на камеру текут гавном из зада
И врываются в мой личный, пространственный портал.
Для вас ваша надежда – это тонкая услада,
А я эту надежду с вином отравою глотал.
Словно куры соберутся соседи за окном,
В них нет слепых смертей – есть нелепая мечта.
Я закурю холодный ветер за углом,
В прозрачном образе которого пустая красота.
В потоке ночи затихает свет перед лицом.
Пиши роман, о, незримый мой король.
Что должен кончиться трагическим концом,
Для тех, кто не боится, что он – ноль.
И этот кайф дешёвый – вы сами поймёте,
Когда пропустит горьким ядом вас весна.
Я больше не приду, вы больше не придёте –
Будем медленно страдать все ото сна.
Общага. Записки шизофреника 3
© Copyright: Лёша Плюшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112080207215
Свидетельство о публикации №112080207215
Рецензии