Вливая в душу боль, мы верно таем
В тени безумных, дьявольских утех.
Что не позволят насладиться раем,
И не сдержать теперь лирических потех.
За ветром – шум и по дороге,
Под темнотой безжалостных огней.
Такая атмосфера, словно в морге
Пластмассовых, искусственных людей.
Любовью отравились мы недаром,
Лишь сердца стук заглушит в тот же миг
Всё то, что увлекло пожаром
И не оставило частицы, только блик.
Как червь, впивался я в надежду,
Тянулся к страсти – обезумевший магнит.
Но понял вдруг, что глупым был я прежде,
Лишь мозг – программа, прошлое хранит.
Свершится ночью преступление –
Вольётся в землю чья-то кровь.
Горит жестокостью во мне это видение –
Через года прибуду сюда вновь.
Усопший. Записки шизофреника 4
© Copyright: Лёша Плюшкин, 2012
Свидетельство о публикации №112080207210
Свидетельство о публикации №112080207210
Рецензии