письмо из прошлого

"расскажи мне, что тебе снится, когда я не рядом,
под пуховым одеялом? в такую погоду, когда на улице дождь,
ждешь меня? напиши мне, что ждешь. Я на маленьком календаре зачеркиваю дни,
они меня так приближают к встрече с тобой,
к той, когда ты откроешь дверь и тихо войдешь,
пройдешь в мой дом... и как снежный ком покатится со склона неудач
палач и все те, кто не верил, не ждал, не любил.

пил сосед, помнишь в четвертом подъезде?
на том же месте и помер, а номер на машине участкового кто-то сорвал,
врал всем, что сломал, да мир-то наш мал...
кто-то уехал уже учиться в столицу, местные бухгалтера заполняют свои таблицы,
не спится все тем же чудным соседям,
соседям-медведям,
впадающим в спячку только зимой, когда нечего делать.

что же тебе еще такого поведать? лучше ты мне сам напиши,
не ищи, не привози ничего мне - не надо, я рада буду твоему приезду.
честно..."

каждый, обжигаясь в любви либо тонет в болоте,
либо на автопилоте заводит свою внутреннюю машину и несется наверх, вверх, вперед,
через год
уже ничего не имеет значения,
находишься в поисках своего предназначения, своего маршрута, пути
а все плохое - всегда - слышишь всегда остается где-то там позади,

ну и, наверное, немного внутри