Дрожь по телу беспредела разливается,
Мысли блеющей гурьбою сбились в стадо.
И растерянность ехидно ухмыляется,-
Как же много пустоты, а в ней засада.
Комнат гулких тишину шагами меряя,
Спотыкаясь на словах, что были сказаны.
А под ложечкой тоска - старуха древняя,
В безнадеге надоевшей несуразная...
Вот и все. И где бравада? Муть бездонная.
Победителю наградой - ночи длинные.
Даже водка не пьянит от хмеля сонная,
Цедят время в темноте часы каминные.
засада
© Copyright: Виктор Иванович Антонов, 2012
Свидетельство о публикации №112080204612
Свидетельство о публикации №112080204612
Рецензии
