Поэт и месяц...

Полночный бриз сдувает пену
С ленивых полусонных волн
На берегу, среди вселенной
Стою я, дум печальных полн…

А с небе серп луны лукавый
Мне улыбается в ответ:
«Ужель ты в этом мире славы
Сыскать пытаешься, поэт?

Нет никому, поверь мне, дела
До строк торжественных твоих…
Давно уж миру надоело
Читать твой бесконечный стих!

А ты всё пыжишься и пишешь,
Пытаясь души зацепить…
Бросай занятье это, слышишь?
И начинай хмельную пить!

Она тебе в беде поможет,
В цвета раскрасит жизни свет…
Тебе страдать теперь негоже…
Ты графоман, а не поэт…

Ужель, ты думаешь, потомки
Поймут и примут этот  бред?»
Я бросил взгляд на профиль тонкий
И молвил месяцу в ответ:

«Легко тебе с небесной выси
Вещать учение своё…
Захочешь, сможешь ты возвысить
Иль насадить на остриё…

Легко тебе играть словами
И душу рвать на лоскуты…
Ужели тронул я стихами
Твоей надменной высоты?
 
Коль так в нотациях пытаешь
Ты верный довод отыскать?
Давно живёшь и много знаешь,
Но главного не смог понять

Там, в пустоте ночных небес…
В груди поэта места есть
Для счастья, грусти и чудес!!!
И нечего интриги плесть!!!»