Она приходит, жалости не зная,
Всегда своей беспечностью горда.
Так часто запоздалая вода,
Без жалости собою укрывает
Луга, поляны, сёла, города.
Простим её. Без веры и надежды
Оплот судьбы безжалостно круша,
И нищим не оставив ни гроша,
Нам подарив иллюзии одежды,
Уйдёт других за прошлое прощать.
Нежданна, как апрельские морозы,
Но, встретив свою позднюю любовь,
Ты грешно восхищаешься судьбой,
Заметив вдруг, что цвет заката розов…
А сердце захлестнёт волною боль.
Она приходит, жалости не зная...
© Copyright: Надежда Кутуева, 2012
Свидетельство о публикации №112080202257
Свидетельство о публикации №112080202257
Рецензии