Желтый ридикюль

Сегодня первое число. А может быть, уже второе.
Июля, марта, сентября.
Луна спускается в ладони. В полное до дна море строк про тебя.
О тебе. О нас. О нашей судьбе.
Про декабрь, июнь, про отсутствие встреч.
Мне кажется, тебя все равно нужно беречь.
У тебя есть кому это делать, но..все же. Мне кажется, это абсолютно необходимо.
И я, как бывшая никто, не могу пройти мимо.
(Ручка перестает скользить по бумаге,уже вторая. Будто бы и не надо писать.
Беру третью. Оранжевая.
Как мои сны с разбитыми ставнями, на которых нельзя прочитать о том, кто, как и зачем здесь жил.
Кто кого любил?
Кто перестал любить?
У кого успел чай остыть, пока он берет салфетку и пишет эти строки.
Мысли -они как ток. Меняют свою тропу, бегут по неизвестным маршрутам.
Итак, во мне осталась минута.

Увлажняющим кремом мажу ключицы.
Гелем для роста- свои ресницы.
Я смешная. Будто это поможет убрать боль с груди, а груз- с плеч.
Милая, тебя точно нужно беречь.

Нужно становиться твоей никогда не проходящей мыслью.
Чтобы во всех идеях, пейзажах и числах
Ты видела меня. Пускай это и невозможно.

Я попробую лечь. Сегодня отличный вечер воспоминаний и встреч.
Расслабиться. Не читать твоих писем. Не цитировать стихи. Не сочинять эхо прошлого.
Все это грехи, которые я замаливаю перед самой собой.
Моя церковь живет внутри.
В ней я целую иконы нагой.
И нарушаю правила.
Нет искры больше и сильней, чем я в тебе оставила.
Нет сильнее свечи, ярче луча, нет светлее небоскреба.
Пусть он станет синонимом "люблю" для Господа Бога.


У меня все. Свои письма уношу в желтом ридикюле.
Пришел август. Пора бы уже убрать сумасшествие июля.