Утро. Похмелье. Плохо.
Кухня - как свалка. Тошнит.
Сейчас бы чего-нибудь выпить,
А радио тарахтит:
Чечня. Экология. Дума…
Вбивают всё глубже гвоздь
В уставший, почти не верящий
На грани безумия мозг.
И вдруг вспоминаю - заначка,
Укол для души - стакан.
Он там. За плитою. Точно.
Спасительный круг мне дан.
И сын твой, Россия - матушка
Опять за тебя испил, той влаги,
Что корни поит твои,
Лишая последних сил.
И так хорошо опять стало…
Ну, Чечня…Экология…Дума…
А вот голос у девушки - прелесть
И теперь я способен не думать.
17.02.2000
Утренняя зарисовка
© Copyright: Виноградов Владимир Михайлович, 2012
Свидетельство о публикации №112080100868
Свидетельство о публикации №112080100868
Рецензии