Апеннинским лукоморьем звал к себе «сапог» на встречу.
«Бона сэра!» растворилось в терпком аромате Кьянти.
Погружая в грёз беспечность, улыбался добрый вечер,
Облачённый в одеянья из оливок цвета мантий.
Он увлёк нас в сказки ниву у окраины вселенной,
Где вплетаясь в мирозданье, облаков седых касаясь
Спит зелёная олива, вся укутанная пеной,
Той, что плещется с волнами, возмущаясь, угасая.
Сны её – картины маслом Леонардо, Боттичелли.
В колыбель стекла мурано к ней тайком забралась вечность.
Песню сладко напевают ей дриады на качелях.
Млечный путь в оливы ветвях, заплетённый в бесконечность.
Вам позвольте мне напомнить: услыхали мы об этом
От того, кто подарил нам летний вечер-итальяно.
Называл себя он странно: первым на земле поэтом.
И желал, чтоб повстречались как-то снова мы спонтанно.
Зелёная олива или итальянский вечер
© Copyright: Чеслав Виршинский, 2012
Свидетельство о публикации №112080108274
Свидетельство о публикации №112080108274
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.