Художник

"Здравствуй, милый мой друг детства.
Сегодня было много ль дел?
Как твои картины лета?
Много ли нарисовать успел?"
Он быстро голову поднял.
Глаза наполнены мечтой...
Сначала просто промолчал,
Потом ответил мне слезой:
"Тихий вечер, кружка с чаем,
Рядом столик полон книг.
Я, конечно, не скучаю,
К одиночеству привык.
Каждый вечер смотрю в окно,
Хочу увидеть что-то иное,
Но вижу всегда одно,
Как один унижает другого.
Я еще неизвестный художник,
Беден, как церковная мышь.
Пишу картины про дождик,
Растворивший тишину этих крыш.
Знаешь, друг мой, поэт,
Я устал от этого мира.
И каждый год стает хуже тех лет,
В которых нет ни счастья, ни силы.
Каждый человек делал что-то плохое,
Нет в мире идеальных людей.
И состояние может быть слепое,
И сердце окружить метель..."
Писатель долго говорил слова,
Что нужны художники людям.
Что у кого-то есть мечта
Стать похожим на его друга.
На следующий день художник умер
Сжатой запиской в руке.
Оставил одну лишь он фразу:
"Прошу за все простите мне..."