Август, истерика

Истерика
Рвет мои нервы
На комья.
Сыпется краска
С обоев.
Капает масло
В огонь, и
Я уже, кажется, болен.

Замысли меня
Недовольно.
Потом зачеркни.
Пусть мне больно.
Летит вверх
Дурная комета.
Она убегает от
Света.

Горчит запах трав,
Солнце светит,
Смеется и плачет планета,
Горит на осколках обломков
Мое долгожданное долго.
Болят и тревожатся нервы.
Они в двух минутах от крена,
Вот-вот упадут самолеты
И спрыгнет с небес
Ангел Божий.

Застынет на травах комета,
Ворвавшись с небес Того света.
Она его мне приносила,
И дрожь вызывает Та Сила.

Горит на обломках от света
Мое запоздалое лето.
Уже не вернуть того "где ты",
и не обмануть те рассветы.
Когда говоришь себе "больно",
Когда говоришь лишь "довольно",
Предела не знаешь и бреда,
Ты - труп.
Я - живая комета.

Сорвусь с твоих белых объятий.
Скажу в свою очередь: "хватит",
Я не персонаж твоей пьесы.
Я - бог, а не ваша принцесса.

Кружит вокруг глаз моя скука.
Она почернела, как будто.
Она успокоилась разом.
Мне только часок до Прованса.
Там листья горят цветом белым,
От света. И тают пробелы,
И смысл наполняет Вселенный.
А ты? Улыбаешься, верно...

Придет моя осень к кому то.
Она искалечит в секунды.
Она подожжет его нервы.
Прозреет невинный мгновенно.
Убьет свою совесть - не нужно.
Не будет неправым. Как сложно.
Он в кровь раздерет свои раны,
И будет влюбленным в страданья.

Та Осень, что стала святою,
Что разом сожгла мою кровь.
Что стала мне смыслом и тленом.
Она уже год, поседела.
Она теперь, как я, седая.
Она теперь, как я, немая.
Она теперь больше не будет
Всем наперекор идти к Чуду.

Трепещут на косточках нервы.
К чертям ваши смыслы и стены.
Сломаю, сожгу, из... не буду.
Я - просто Фарфоровый Будда.
Я просто глаза опускаю.
И так все про вас я узнаю.
Я просто умнее и лучше.
Я - версия Будущего.

Уже не осталось от лета
Ни горсточки пепла, ни света.
Осенняя тихая крона
Меня защищает у Трона.
Ее царственных белых пальцев
Мне б вечность, хотя бы, касаться.
В глазах цвета сна отражаться.
И с летом, ликуя, прощаться...

---

Ах, глупая дань перед людом.
Я ведь обещала - не буду.
Я вместо тетрадей и книжек
Легко бы дошла до Парижа
Пешком и в сандалях.

Я бы целовала березы,
Под сенью безлиственных сосен
Сны видела, пела, как птица.
Туда моя воля стремится...
Но никто не узнает.