А в Париже июльский дождь,
Tour Eiffel затуманило,
Вспоминаю, - на сердце дрожь:
Я печаль прикарманила.
Неприлично грустить о том,
Что не виделись с Каннами,
Пить Асадова третий том
И читать не стаканами,
А фужерами да взапой
Ахмадулину, Тютчева,
Молча тешиться над собой,
Что не видели лучшего.
Из Парижа июль - долой,
Словно странник измученный,
Возвратился к себе домой,
В суету. Только лучше ли?
Перепутье: Село - Париж...
Где столбы с указателем?
То ли грезишь, а то ли спишь?..
Буду там. Обязательно!
Перепутанные перепутья
© Copyright: Ирина Горбань, 2012
Свидетельство о публикации №112080106463
Свидетельство о публикации №112080106463
Рецензии