Белая, привычная тайга,
Снег по пояс, если окопаться,
Мертвая сгустилась тишина,
Вновь зима! И нечем здесь заняться…
Вот пишу, строка бежит вперед,
Словно вальсы карандаш рисует,
В каждой строчке истина живет,
А душа забытая тоскует.
По зеленым, теплым временам,
По росе, заснувшей на травинках,
По шипению в ночи глухой, дождя,
Каплям, будто детская слезинка,
По заросшим мхом густым, тропинкам,
По синеющим вершинам темной ночью…
Белый снег ложится очень тихо,
Я пишу, пишу за строчкой строчку…
Я пишу, пишу...
© Copyright: Сергей Холодков, 2012
Свидетельство о публикации №112080105947
Свидетельство о публикации №112080105947
Рецензии