О, Инкерман.
Ну что за название, правда?
Где тоска?
Где обман?
Совсем никакого обмана.
Город спит.
Город пуст.
Город пьяно бредет закоулком.
Под ногами назойливый хруст
Битой тары и сиплых окурков.
Ты расскажи мне, Инкерман, о море,
Когда тугих дождей жгуты
Напоминают рытвинам - о горе,
Когда так далеко и близко - ты.
Шумишь.
И затихаешь.
И рассыпаешь чаек крик.
Живешь. И ты конечно знаешь,
Что нужен счастья - миг.
Чтобы увидеть.
И упасть.
Смотреть. Смотреть.
И упоенно слушать.
Чтобы присыпать эту страсть
Тем пеплом,
принесенным с суши.
пепел на Инкерман
© Copyright: Граппа Бой, 2012
Свидетельство о публикации №112080100544
Свидетельство о публикации №112080100544
Рецензии